灯光太弱，书页上的字模模糊糊的，他就把脸凑到离灯芯只有几厘米的地方。
眼睛被熏得发红，第二天满脸煤灰的皮肤上挂着两道干涸的泪痕。
佐拉翻书的速度不知不觉快了。
伯格在脚边发出不满的叫声，大概是嫌她换坐姿的时候踩到了它的尾巴。
佐拉低头看了它一眼，没有像平时那样骂它，只是把脚往旁边挪了挪。
雨还在下。
收音机里的民谣播到第三遍了，佐拉完全没有注意到。
书里的时间线在往前推，那里的人像蚂蚁一样在泥里打滚。
修窑洞，砌砖墙，用牲口一样的力气把一个个日子从地里刨出来。
没有人哭。也没人喊累。
他们嚼着最粗砺的粮食，弓着被生活压弯的脊梁，在贫瘠得连草都不长的土地上，一步一步把日子往前挪。
佐拉的呼吸比半小时前沉了许多。
她发现自己分不清了。
书里在黄土窑洞前蹲着吃饭的农民，和记忆里在弹坑边分食罐头的萨拉热窝邻居，面孔在火光中彻底重叠。
同样是破碎的世界。
同样是被剥夺了体面的人。
同样是在咽下苦涩后，死死撑直的腰板。
隔着几千公里的山川河流，隔着完全不同的语言和肤色，她在这本书里闻到了一股熟悉的味道。
不是苦难本身的味道。
是苦难底下那层东西的味道。
倔。
窗外的雨不知道什么时候停了。
收音机终于受不了持续工作的压力，发出沙沙的电流声。佐拉扭头看了一眼墙上的挂钟。
凌晨两点十七分。
她愣了一下。
这比她平时的熄灯时间晚了整整四个小时。
在过去的二十多年里，她从来没有打破过自己定下的作息规矩。
哪怕是围城战最激烈的那些夜晚，炮弹落在三百米外，
她也会在十点钟准时把蜡烛吹灭，躺在床上闭眼。
今夜是唯一的例外。
佐拉把收音机关掉，走到厨房里倒了一杯凉水灌了两口，又走回来，重新坐在沙发上。
蜡烛已经烧去了大半截，烛泪沿着铜制烛台的边缘凝成了琥珀色的一圈。
她继续翻。
不是因为不困。
她的眼睛已经酸涩得厉害，老花镜的鼻托在鼻梁上压出了两个红印。
但她停不下来。
那种被文字钉住的感觉，她以为自己这辈子不会再有了。
破晓前最黑的那段时间过去了。
窗棂上开始浮出一层灰白色的光，雾气从山坡上慢慢涌下来，把远处那片白色墓碑的轮廓模糊成一团。
佐拉翻到了小说的最后几章。
孙少安累垮了，孙少平伤了。
那些在泥土里拼命挣扎了几十年的人，没有等来什么逆天改命的奇迹，也没有人从天上伸出手拉他们一把。
他们只是咬着牙，一口一口把苦嚼碎了咽进肚子里，然后抬头，看了一眼天。
天还是灰的。
但他们的脊梁还是直的。
读完正文最后一行的时候，佐拉的手指在纸页边缘停留了很久。
她感觉有什么东西在胸腔里撞，一下，一下，沉闷地撞着肋骨。
说不上来是什么。
很重，又很烫。
习惯性地，她往后翻去。
法文版的译者后记占了两页。
翻译的笔触比正文花哨得多，引用了大量欧洲评论家的观点，