翻译的耳朵里嗡嗡地响，嘴里全是泥和血的腥味，脑子里只有一个念头——他完了。
这群人找来晾衣服用的藤蔓，粗粗的，韧韧的，几个人七手八脚地把那些白人大兵和翻译捆在一起，捆得结结实实。
翻译被塞在最里面，脸朝下，屁股朝天，藤蔓勒进他的手腕里，勒出一道道紫色的血痕。
他不敢再叫，连呻吟都压到了最低，害怕弄出点动静又遭来一顿打。
顾延铮始终站在那个位置，那把匕首还架在军官的脖子上。
刀锋贴着皮肤，不深不浅，刚好让那条红线保持着缓慢流淌的速度。
他的手腕没有抖，呼吸没有乱，整个人站在那里，冷硬、沉默、不可撼动。
开了枪，没有一枪致命，手腕、枪管、小臂，每一枪都只是精准地切断白人大兵的反抗能力。
解决之后，他没有去看那些倒在地上呻吟的人，只是把手枪收回腰间，重新握紧刀柄，刀锋还架在军官的脖子上。
看见那个额头上还在流血的年轻人，在枪响之后没有后退，反而往前迈了一步。
看见那些趴在地上的村民从泥土里爬起来，膝盖还在发抖。
看见他们朝着那些不能再开枪的白人大兵扑了过去，像饿了很多天的狼终于看见猎物，好像要把承受的怨气，全部输出。
拳头砸在身上，石头砸在头上，柴火烧在脸上。
没有人指挥，没有人下令，所有人都在行动。
顾延铮看着这一幕，眼睛里闪过意外。
他见过比这更激烈的场面，见过比这些村民更绝望的人绝地反击。
枪林弹雨里冲出来的、死人堆里爬出来的、被逼到悬崖边上回头咬一口的，他都见过。
可那些人，是军人，是战士，是受过训练、手里有枪的人。
眼前这些人不过是农民，是每天面朝黄土背朝天、靠天吃饭的人，是刚才还趴在地上、被枪托砸、被脚踢、连哭都不敢大声哭的人。
原来只需要一个人带头站起来，他们就能跟着站起来。
不是他们不会反抗，是没有人替他们把第一张推倒。
而那张骨牌，不是他。
他只是站在那张骨牌前面，替他们把风挡了一下。
推倒它的，是他们自己。
那个额头上还在流血的年轻人从人堆里走出来，手里还攥着那块沾了血的石头，血从他额头的纱布边缘渗出来，顺着眉弓往下淌，他没有擦。
走到顾延铮面前，站定，仰着脸，看着这个比他高出一个头的、沉默的、冷硬的男人。
他看着顾延铮，笑了。
嗯，有种村里人的朴素，看着就挺割裂的，这人看着也不凶狠，但刚才打人那股劲儿，顾延铮可是看得真真的。
这人开口说了一大段话，本地话，语速不快。
刚才他跪在人群里，也听到了顾延铮跟白人大兵，翻译的对峙，这人一点反应也没有，难不成是个哑巴。
所以，他说话的时候，手指一指自己，指一指身后那些还在收拾残局的村民，指一指那些被捆成一团的白人大兵。
他的手势很是丰富，说到某个地方，眼眶红了，声音哽了一下，又继续。
顾延铮完全听不懂，但他能看懂对方的情绪，眼前这个人，他的眼神全是感激。
感激好啊，他们正愁找不到人了，是不是可以跟他们打听消息？
就是，这语言不通，该怎么打听？
顾延铮张了张嘴，差点说出华国话，只能闭紧了嘴，指指自己的嘴巴，又摇头。
年轻人一脸可惜，没想到救了他们村里人的居然真的是个哑巴，长得那样高大，还真是可惜了。