瞎眼说书人的声音，变得异常低沉：“他说：‘但行义事，莫问前程。’”
赵御史的呼吸，骤然停滞。
那是他父亲临终前，对他说的最后一句话。
“老先生……”他的声音有些颤抖，“您说的那个人，是我的父亲。”
瞎眼说书人点了点头，脸上露出一丝释然的微笑：“老汉知道。老汉第一次听到客官的名字时，就知道，你是他的儿子。因为你们父子俩，说话的语气，走路的样子，甚至连皱眉的角度，都一模一样。”
他拿起那块醒木，在手中轻轻拍了拍，发出清脆的声响：“这块醒木，是你父亲当年送给我的。他说，我既然要说书，就要说真正的故事，说那些值得被人记住的故事。他说，总有一天，会有人把我的故事，也说给后人听。”
他抬起头，用那双浑浊而空洞的眼睛，“看”向赵御史的方向：“老汉等了四十年，终于等到了。”
赵御史看着他，看着他手中那块被磨得光滑如镜的醒木，心中涌起一股难以言喻的感动。
原来，这个瞎眼说书人，是他父亲的故人。
原来，他一直在用自己的方式，传承着他父亲的信念。
“老先生，”赵御史站起身，对瞎眼说书人深深一揖，“谢谢您。”
瞎眼说书人摆了摆手：“不必谢老汉。老汉只是做了自己该做的事。”
他拿起醒木，在桌上重重一拍——“啪！”
那一声脆响，在寂静的夜空中回荡开来，仿佛穿越了四十年的时光，将两个时代连接在了一起。
“客官，”瞎眼说书人道，“老汉的故事，还没讲完。明天晚上，老汉还会在这里，继续讲。如果客官有兴趣，可以再来听听。”
赵御史点了点头：“我一定来。”
他转身，走出了茶楼。
夜空中，那弯新月已经西斜，星光比刚才更加璀璨。他站在茶楼门口，望着那片星空，深深地吸了一口气。
父亲，您看到了吗？
您当年种下的那颗种子，已经长成了参天大树。
而您说的那些故事，也一直在被人传颂着。
他握紧腰间那两枚银针，感受着它们冰凉的触感，心中涌起一股前所未有的坚定。
明天晚上，他还会来。
他要听完那个故事。
那个关于他父亲的故事，关于他自己的故事，关于那个“义”字的故事。