雨停了。
兰溪这片烂泥塘，水位比天亮时还高了半尺。
林枫的专列停在两公里外的临时站台。
他下了车，没打伞，只披了件军大衣。
皮靴踩进泥里，拔出来时带起一声闷响。
空气里有股混合的味道，硝烟、铁锈，还有属于血肉腐烂的甜腥。
他走得很慢，脸上没什么表情。
伊堂带着一队警卫跟在后面，枪上了刺刀，刀尖在灰蒙蒙的天光下泛着冷光。
阵地还在。
泥土被翻了无数遍，弹坑叠着弹坑。
横七竖八的尸体半埋在泥里，大多穿着土黄色的日军军服。
有些尸体肿胀得厉害，军服被撑得滚圆，纽扣崩开。
更远处，泥水里漂着破碎的钢盔、折断的三八式步枪，还有些别的东西。
林枫停下脚步。
烂泥里，混着大量稻草编织的破鞋。
是草鞋。
川军穿的那种。
粗糙，简陋，很多只剩半截，被泥水泡得发黑。
它们和日军钢盔、带着血迹的刺刀混在一起，在这片死亡之地，显得格格不入。
他走到阵地最高处，一个被炸塌半边的土坡。
然后站住了。
目光望向斜前方。
一面旗。
或者说，是面旗的残骸。
斜插在烂泥里，大概还剩一半，剩下的被泥土盖住。
旗面被血浸透，呈一种暗红近黑的颜色，上面有几个被弹孔撕开的大洞。
泥水糊住了大部分字迹，有两行字，笔画筋骨分明。
“受命之日忘其家，出征之日忘其身。”
林枫盯着那十四个字，没动。
雨水顺着他的大衣领子流下来，他也没擦。
身后响起轻微的脚步声，伊堂跟了上来。
他的目光掠过满地的日军尸体，最后落在那面血旗上。
“阁下。”
他开口，声音在空旷的阵地上有些干涩。
“这面旗……太扎眼了。”
“留在这里，万一被记者或别有用心的人拍到，对皇军的军心恐怕不利。”
“应该处理掉，烧掉最干净。”
林枫没回头。
“拔下来。”
“原样，不要动上面的泥和血。”
“用防雨布包好，带回东京，直接送到参谋本部，杉山元的办公室。”
伊堂愣住。
“带回去？可是……”
“十一军八万人，打穿草鞋的川军四千人，五天没啃下来。”
林枫终于转过身。
“这是十一军连叫花子都打不过的铁证，是耻辱。”
他顿了顿，目光扫过伊堂苍白的脸。
“我要让杉山元，让参谋本部那帮坐办公室的，好好看看他们的‘皇军勇士’，是怎么被一面破旗钉在烂泥里的。”
伊堂再不敢多言，一挥手。
几名近卫连忙小跑上前，小心翼翼地开始清理血旗周围的黏土。
林枫不再看，转身朝后方走去。
从阵地到后方工兵营地的路，烂得无法通车。
只能步行。
沿途所见，让林枫对溃败”的定义有了新的认识。
不是丢了阵地那种溃败，是从骨子里烂出来的。
一个日军士兵蹲在报废的卡车旁，把防毒面具的橡胶面罩卷起来当枕头，眯着眼打盹，身上盖着半张不知从哪里扯来的行军毯。
更远处，几个士兵正把帐篷帆布用刺刀割成不规则的条状，往自己身上缠，显然是当临时雨披用。
路边一个军曹，正用两罐陆军高级罐头，跟一个穿着破烂当地服装的地痞换烟卷，讨价还价的声音隔着老远都能听见。